Exklusiv für Uncut
Wie in einem Faltbuch eröffnen sich die besten Seiten und Dimensionen von Paris im makellosen Anfang. Doch scheint es wie eine Nachahmung von Woody Allens Eröffnungssequenz von „Midnight in Paris“, nur menschenleer und ohne Bezug zum darauffolgenden Film.
Ich trete ein in eine konstruierte Welt, die mich erst leicht aufnimmt, doch in der ich bis zum Ende des Films vergeblich versuche anzukommen.
Die Kamera dreht sich auf einer überaus idyllischen Terrasse, umgeben von Grün, wieder und wieder um zwei Gesprächspartner. Diese scheinen gefangen in einem Frage-Antwort-Spiel zu den Liebeserfahrungen der geheimnisvollen Frau, abschweifend zu den Eindrücken der umliegenden Natur und dadurch ausgelösten Kindheitserinnerungen.
Unter dem Aspekt, dass es sich um eine Theaterverfilmung handelt, lässt sich gut nachvollziehen, warum Wenders hier zum wiederholten Male 3D-Technik einsetzt: Es führt tatsächlich zu einer gewissen Bühnen-Ästhetik, durch die ich mich den Figuren näher fühle - doch auch nah genug, um gerade die Zweidimensionalität ihres Agierens zu erkennen. Der Freiraum gebührt hier der Sprache als Hauptfigur des Films. Aktionen sind in den Regeln des Spiels nicht vorgesehen.
Die Worte stammen aus einem Theaterstück von Peter Handke, der schon immer gegen die visuelle, gegen die unmittelbar sinnliche Welt geschrieben hat, und somit bestimmt schwierig zu verfilmendes Ausgangsmaterial lieferte. Die ästhetischen Mittel der Ausstattung fand ich eher irritierend, eine geschmacklose Glasvase im IKEA-Stil überbrückt die Unschärfe, wenn die Kamera wiederholt um den Tisch kreist, um die beiden Gesprächspartner gleichermaßen abzudecken. Verbindungsfunktion kann auch der kleine Hund, der ab und zu überraschend um die Beine der beiden herum scharrt, oder ein genüsslich verspeister Apfel haben.
Die Frau, gespielt von Sophie Semin (Handkes Frau), sitzt gegenüber dem arroganten und verführerischen Fragesteller, Reza Kadeb, einem angemessenen, vielleicht sogar überlegenen Spielpartner. Mit ihrer mädchenhaften Unsicherheit fordert sie seine Art des Fragens geradezu heraus, und umgekehrt kommt auch sie durch seine Fragen zur Sprache. Was die beiden Intellektuellen zusammenführt, und aus welchem Grund sie das höfliche, ritualhafte Gespräch mit den vielen Regeln führen bleibt offen. Erfunden sind sie nämlich von einem Schriftsteller, der ihnen aus dem Inneren der Landvilla die Worte in den Mund, und die Schallplatten in die neongrün leuchtende Jukebox legt, die den gut gewählten Soundtrack mit Lou Reed, Gus Black und Verwandten als Kommentar zum Gespräch bis in den Garten trägt. Entgegen Nick Cave’s positiven Worten „…and I believe in love“ resümieren die beiden Akteure: „es gibt keine glückliche Liebe“.
„Die schönen Tage von Aranjuez“ ist kein Film, der einen zufrieden aus dem Kino gehen lässt, sondern vielmehr anspruchsvolle Kost für Menschen, die mit offen bleibenden Fragen weitergehen können.
Fotos: Polyfilm
